Voy con un amigo por la calle. Hace sol y el tráfico en Universidad y Félix Cuevas está detenido. En cualquier dirección se ve la ristra de autos que se estiran sobre el asfalto. Mi amigo y yo hablamos de escritores, de literatura, de la concepción de la escritura. Repasamos nuestros inicios, las metas alcanzadas, las no alcanzadas. Los libros que nos gusta leer. Y hablamos de las becas con cierto rubor. Ese detalle de las becas es un tema que nos gusta. A mí, más bien, me da un poco de escozor. Pienso en ese momento en escritores como Kapuscinski, o Lobo Antunes, Pessoa, Juan Vicente Melo, pienso en esos autores hechos a la refriega diaria, sin ese enviadiable espacio para escribir. Mi amigo y yo cruzamos la calle y llegamos a la entrada del metro Zapata. Una vendedora de películas piratas fuma, aburrida, en medio de las copias de Apocalipto. Por eso aceptamos más a los autores que se hacen sin becas y sin premios, le digo a mi amigo y éste nada más asiente. Claro, se hacen al fragor de los chingazos, contesta. Eso es lo que admiramos. Miro hacia atrás donde la calle sigue igual, ajena a cualquier cosa y antes de entrar a la boca del metro le digo a mi amigo: sabes qué, tú y yo, ya nos fregamos, ya no seremos esos otros escritores. Y nada más asiente. Así es.
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